忘了喘气。”她一本正经地找补，扬了扬手里拎着的一只渗着冰凉水汽的陶壶，咧嘴扯出个笑，“喏，慰劳你的，冰镇薄荷茶。”

沙塔尔的目光在她那近乎同手同脚的怪异姿势上停留了一瞬，薄纱下的嘴唇似乎动了动，最终却什么也没问，只侧了侧身，让出地毯上一片空位。

两人在编织繁复的地毯上席地而坐。

伊莉丝主动提起陶壶，汩汩的冰茶注入粗陶杯，杯壁瞬间凝结了一层细密的水珠。

她将其中一杯冒着森森寒气的推向他。

“这舞……学了多久？”她啜了一口冰茶，凉意激得舌尖一麻。

“从会走路开始。”沙塔尔端起杯，声音平淡得像在谈论天气，指腹无意识地摩挲着冰冷的杯壁。

伊莉丝被这轻描淡写的回答噎了一下，忍不住偏头，细细打量他。

从会走路就开始？那岂不是……

“‘沃尔坎人是天生的情人’，”他似乎看穿了她的心思，嘴角牵起一个近乎刻薄的弧度，眼神却空洞地落在自己缀满宝石、在阳光下几乎能晃瞎人眼的衣饰上，“这话你总听过。在那种鬼地方，卖儿鬻女是再寻常不过的活命营生。饿死的全家和断掉的骨肉筋，你说哪个更疼些？”

“那你……”伊莉丝的声音低了下去，“喜欢跳舞吗？”

“喜欢？”沙塔尔像是听到了什么天大的笑话，垂眸看着自己这身被精心雕琢成“贡品”的皮囊，自嘲的意味浓得化不开，“比起虚无缥缈的‘喜欢’，它更像刻进骨头里的本能。在你把我弄到这笼子里之前，我在那些不见天日的屋顶下，伴着人牙子沾了盐水的鞭子，度过了不知多少年头。

练舞、练舞、还是练舞……连看一眼白天的太阳，都是种奢望。”他的声音很轻，却带着一种钝刀子割肉般的疲惫。

“在这里，”伊莉丝的声音忽然响起，像一道清冽的溪流，猝不及防地冲散了他周身弥漫的灰暗，“没人能强迫你做任何事。厌倦了跳舞，那就停下；讨厌这身衣裳，”她的手指随意地指了指他满身的珠光宝气，“扒了扔火堆里，也没什么大不了。”

这理所当然的语气，仿佛在陈述一个极其简单的真理。

沙塔尔怔住了，那些横亘在他生命里、沉重如山的枷锁，在她口中竟变得如此……轻飘？

他下意识地看向她。

女人正枕着手臂，毫无形象地仰躺着，眯着眼望向亭顶筛落的光斑，嘴角噙着一丝闲适的弧度。

“你看，”她轻声说，像在分享一个众所周知的秘密，“今天的阳光，多好。”